Por Anthony Esolen
Minha família e eu passamos alguns meses do ano em Nova Escócia, em uma parte da província que outrora foi esmagadoramente católica. As congregações envelhecem, em parte porque muitos jovens abandonam a ilha para trabalhar longe, e em parte, creio, porque todos os movimentos e acessórios na Missa parecem dizer: “Aqui não há nada que a mente possa buscar.”
Na Missa de uma paróquia, todos se levantam após o Sanctus, mas apenas durante a primeira frase da sempre usada segunda Oração Eucarística. Supõe-se que devemos nos ajoelhar uma vez que o sacerdote invoca o Espírito Santo sobre os dons. Na prática, isso significa que o clomp-clomp dos reclinatórios e o movimento dos corpos interrompem a oração e distraem o sacerdote.
As ideias sobre os gestos litúrgicos, como esta dos bispos canadenses, podem soar bem em abstrato, mas os gestos não são abstratos. Derivam sua força das realidades dos corpos humanos. Apenas alguém insensível ao corpo humano em movimento poderia não ter previsto o que aconteceria, e apenas alguém desajeitado na arte do gesto humano poderia não ver que essa interrupção física confunde a oração, separando uma frase da seguinte, quando não se requer tal separação de sentido ou ação.
Essa desajeitação caracteriza sua abordagem geral dos gestos litúrgicos. No final da consagração, todos devem se levantar, e novamente ocorre o rumor e o desordem bem quando o sacerdote diz: “Este é o mistério da fé.” Novamente a interrupção, a descontinuidade, e novamente a probabilidade de que, no desconforto do momento, você não preste atenção à sua resposta ao sacerdote. Se a Eucaristia é um grande mistério, queremos então, acima de tudo, dirigir toda a nossa atenção a ela. Nada deveria distraí-la.
A Comunhão é recebida de pé, como quase em toda parte desde a Grande Liquidação. Suspeito que a postura foi imposta não pelo que é, mas pelo que não é: ajoelhar-se. Não se pode impor um significado a um gesto corporal que este não possui em si mesmo, nem ao que não se presta naturalmente.
Você espera na fila, vagamente consciente da pessoa atrás de você, e não pode parar depois de comungar, do mesmo modo que não para depois de receber seu hambúrguer no balcão de fast-food, ou após colocar sua bagagem na esteira do aeroporto, ou em qualquer uma das muitas coisas pelas quais fazemos fila, normalmente com leve impaciência ou irritação. Você se afasta e retorna ao seu assento. Já banal, mas na diocese de Antigonish, Nova Escócia, você permanece de pé até que todos tenham recebido, prolongando assim a impaciência.
Nesta paróquia em particular, isso gera confusão, pouco propícia à oração. Algumas pessoas se ajoelham. Outras se sentam. A maioria permanece de pé, como insistem os bispos canadenses que é o melhor. Supõe-se que é um sinal de solidariedade.
Isso é um disparate. Pode ser que você ore, mas acima de tudo espera que a última pessoa se sente, para que você também possa se sentar. Você não está recolhido em si mesmo; não pode estar. As pessoas que esperam por um sinal não podem fazer outra coisa senão observar. Tente se perder na oração enquanto espera que todos comunguem —uma dúzia em cada fila, depois quatro ou cinco, depois dois, finalmente um— ¡por fim!
Também é difícil orar enquanto avança na fila, porque você deve pensar em quando mover os pés e onde colocá-los para não pisar nos sapatos de ninguém. Não digo que seja impossível. Com Deus tudo é possível. Mas é improvável.
Somos seres corporais, e o que fazemos com nossos corpos instrui nossas mentes. Quando era criança, nos ajoelhávamos no comulgatório de nossa igreja, uma obra em mármore italiano, incrustada com mosaicos de símbolos eucarísticos. Depois dessa Grande Liquidação, não voltei a me ajoelhar para comungar, até que um dia, por volta de 1988, minha esposa e eu assistimos à Missa em uma grande catedral onde ainda se usava o comulgatório.
Nós nos ajoelhamos juntos para receber o Sacramento. E o gesto corporal me atingiu como uma descarga elétrica poderosa. Não esperava nada. O que experimentei foi uma variedade de sensações, tanto no corpo quanto na mente. Eu estava ajoelhado: era um ato de humildade. Podia orar, sem aquela vozinha que diz: “Mexa-se, mexa-se.” Podia ver os rostos de muitos comungantes ajoelhados à minha direita, rostos de estranhos, mas não tão estranhos, porque eles também estavam ajoelhados, e eles também estavam em repouso.
Eram homens e mulheres, jovens e idosos. Senti que estávamos unidos. A sensação era ainda mais memorável porque nossa postura era incomum. Ninguém em nosso tempo se ajoelha, exceto para adorar a Deus. E se o homem está, como tenho dito frequentemente, unido apenas pelo que o transcende, então aqueles que não se ajoelham diante de Deus nunca poderão formar as comunidades humanas mais fortes.
O que explica a animosidade contra o ajoelhar-se, e em geral contra a solenidade em suas diversas formas, entre tantos hierarcas e sacerdotes católicos? Posso arriscar várias conjecturas, mas estariam fora do ponto que tento fazer aqui. Os movimentos corporais não só ensinam —e ensinam de uma maneira que grava na memória o aprendido—, mas também nos inclinam para mistérios de conhecimento que transcendem o cotidiano, até mesmo o humanamente concebível.
O que, na Missa, diz ao corpo —e através do corpo— que você está, como Moisés uma vez, em terra sagrada? Em que postura você se dirige ao sagrado, como se não fosse mais alto que uma criança? Que coreografia de movimento e quietude abre a mente a um mundo de significado que deixa para trás nossas conversas?
Sobre o autor
Anthony Esolen é professor, tradutor e escritor. Entre seus livros destacam-se Out of the Ashes: Rebuilding American Culture, Nostalgia: Going Home in a Homeless World e, mais recentemente, The Hundredfold: Songs for the Lord. É Professor Distinto no Thales College. Visite seu novo site: Word and Song