Di Anthony Esolen
La mia famiglia e io passiamo alcuni mesi all’anno in Nova Scozia, in una parte della provincia che un tempo era schiacciantemente cattolica. Le congregazioni invecchiano, in parte perché molti giovani lasciano l’isola per lavorare lontano, e in parte, credo, perché tutti i movimenti e gli accessori nella Messa sembrano dire: “Qui non c’è nulla che la mente possa cercare.”
Nella Messa di una parrocchia, tutti si alzano dopo il Sanctus, ma solo durante la prima frase della sempre usata seconda Preghiera Eucaristica. Si suppone che dobbiamo inginocchiarci una volta che il sacerdote invoca lo Spirito Santo sui doni. In pratica, questo significa che il clomp-clomp degli inginocchiatoi e il movimento dei corpi interrompono la preghiera e distraggono il sacerdote.
Le idee sui gesti liturgici, come questa dei vescovi canadesi, possono suonare bene in astratto, ma i gesti non sono astratti. Derivano la loro forza dalle realtà dei corpi umani. Solo qualcuno insensibile al corpo umano in movimento potrebbe non aver previsto ciò che sarebbe accaduto, e solo qualcuno goffo nell’arte del gesto umano potrebbe non vedere che quell’interruzione fisica confonde la preghiera, separando una frase dalla successiva, quando non è richiesta una tale separazione di senso o azione.
Quella goffaggine caratterizza il loro approccio generale ai gesti liturgici. Alla fine della consacrazione, tutti devono alzarsi, e di nuovo si produce il rumore e il disordine proprio quando il sacerdote dice: “Questo è il mistero della fede.” Di nuovo l’interruzione, la discontinuità, e di nuovo la probabilità che, nel disagio del momento, non presti attenzione alla tua risposta al sacerdote. Se l’Eucaristia è un grande mistero, vogliamo allora, soprattutto, indirizzare tutta la nostra attenzione su di essa. Nulla dovrebbe distrarla.
La Comunione si riceve in piedi, come quasi ovunque dalla Grande Liquidazione. Sospendo che la postura sia stata imposta non per ciò che è, ma per ciò che non è: inginocchiarsi. Non si può imporre un significato a un gesto corporeo che esso non possiede in sé, né a cui non si presta naturalmente.
Aspetti in fila, vagamente consapevole della persona dietro di te, e non puoi fermarti dopo aver comunicato, allo stesso modo in cui non ti fermi dopo aver ricevuto il tuo hamburger al banco del fast food, o dopo aver posato il tuo bagaglio sul nastro dell’aeroporto, o in chiunque delle molte cose per cui facciamo fila, normalmente con lieve impazienza o irritazione. Ti sposti di lato e torni al tuo posto. Già banale, ma nella diocesi di Antigonish, Nova Scozia, rimani in piedi fino a che tutti hanno ricevuto, prolungando così l’impazienza.
In questa parrocchia in particolare, questo genera confusione, poco propizia alla preghiera. Alcune persone si inginocchiano. Altre si siedono. La maggior parte rimane in piedi, come insistono i vescovi canadesi che sia la cosa migliore. Si suppone che sia un segno di solidarietà.
Quello è un’assurdità. Potresti pregare, ma soprattutto aspetti che l’ultima persona si sieda, per poter sedere anche tu. Non sei raccolto in te stesso; non puoi esserlo. Le persone che aspettano un segnale non possono fare altro che osservare. Prova a perderti nella preghiera mentre aspetti che tutti comunichino —una dozzina in ogni fila, poi quattro o cinque, poi due, finalmente uno— ¡finalmente!
È anche difficile pregare mentre avanzi in fila, perché devi pensare a quando muovere i piedi e dove metterli per non pestare le scarpe di nessuno. Non dico che sia impossibile. Con Dio tutto è possibile. Ma è improbabile.
Siamo esseri corporei, e ciò che facciamo con i nostri corpi istruisce le nostre menti. Quando ero bambino, ci inginocchiavamo al balaustro della nostra chiesa, un’opera in marmo italiano, incastonata con mosaici di simboli eucaristici. Dopo quella Grande Liquidazione, non mi sono più inginocchiato per comunicare, fino a un giorno, intorno al 1988, quando mia moglie e io assistemmo alla Messa in una grande cattedrale dove il balaustro era ancora usato.
Ci inginocchiammo insieme per ricevere il Sacramento. E il gesto corporeo mi colpì come una potente scarica elettrica. Non mi aspettavo nulla. Ciò che sperimentai fu una varietà di sensazioni, sia nel corpo che nella mente. Ero inginocchiato: era un atto di umiltà. Potevo pregare, senza quella vocina che dice: “Muoviti, muoviti.” Potevo vedere i volti di molti comunicandi inginocchiati alla mia destra, volti di estranei, ma non così estranei, perché anche loro erano inginocchiati, e anche loro erano in riposo.
Erano uomini e donne, giovani e anziani. Sentii che eravamo uniti. La sensazione era ancora più memorabile perché la nostra postura era insolita. Nessuno nel nostro tempo si inginocchia, salvo per adorare Dio. E se l’uomo è, come ho detto spesso, unito solo da ciò che lo trascende, allora coloro che non si inginocchiano davanti a Dio non potranno mai formare le comunità umane più forti.
Cosa spiega l’animosità contro l’inginocchiarsi, e in generale contro la solennità nelle sue varie forme, tra tanti gerarchi e sacerdoti cattolici? Posso avanzare diverse congetture, ma sarebbero fuori dal punto che intendo fare qui. I movimenti corporei non solo insegnano —e insegnano in un modo che imprime nella memoria ciò che è appreso—, ma ci inclinano anche verso misteri di conoscenza che trascendono il quotidiano, persino l’umanamente concepibile.
Cosa, nella Messa, dice al corpo —e attraverso il corpo— che sei, come Mosè una volta, su terra santa? In quale postura ti rivolgi al sacro, come se non fossi più alto di un bambino? Quale coreografia di movimento e quiete apre la mente a un mondo di significato che lascia indietro le nostre chiacchiere?
Sull’autore
Anthony Esolen è professore, traduttore e scrittore. Tra i suoi libri spiccano Out of the Ashes: Rebuilding American Culture, Nostalgia: Going Home in a Homeless World e, più recentemente, The Hundredfold: Songs for the Lord. È Professore Distinto al Thales College. Visita il suo nuovo sito web: Word and Song