Lo hanno chiaro nell’Opus Dei. Così chiaro, che lo stesso prelato invia lettere per lasciare il messaggio cifrato ai suoi fedeli: qualunque cosa arrivi da Roma, loro continueranno a fare ciò che gli pare. Tradotto nel linguaggio curiale, suona più pio: «Niente cambia nello spirito, né nelle norme di pietà e costumi familiari». Ma chi sa leggere tra le righe capisce il messaggio: qualunque cosa facciano in Vaticano, noi continueremo a essere gli stessi. E in fondo, questo equivale a dire che faranno ciò che gli sembrerà.

L’ironia è che tutto ciò che sta loro accadendo ora —la mutilazione giuridica imminente, la perdita del potere interno, l’indifferenza di Roma— è il prezzo di decenni di docilità, di prudenza mal intesa, di confondere fedeltà con sottomissione e fede con comodità. L’Opus Dei ha prestato, forse senza volerlo, un servizio monumentale alla progresía ecclesiale: quello di anestetizzare una buona parte dei cattolici fedeli in un’obbedienza senza anima, in una spiritualità borghese, in un cristianesimo istituzionale, perfettamente addomesticato.

Per anni, mentre la Chiesa bruciava, loro amministravano sorrisi, ritiri e direzioni spirituali come chi gestisce un’azienda. Mai alzarono la voce contro la demolizione liturgica o dottrinale, e quando lo fecero fu con voce così bassa che non si sentì fuori dai loro centri. Ora che è toccato a loro, non resta nessuno per difenderli. Perché non costruirono fedeltà, ma dipendenza; non formarono testimoni, ma dipendenti.

Gli dimenticati

Ricordo il vescovo Rogelio Livieres, il primo numerario del Paraguay, con cui ebbi la fortuna di scambiare lettere prima della sua morte. Fu il primo martire della crudeltà di Bergoglio. Gli strapparono la diocesi, lo umiliarono pubblicamente, lo espulsero come uno straniero. E cosa fece l’Opus Dei? Niente. Lo lasciarono abbandonato come un cane. Né una parola, né una difesa. Anzi, emisero un comunicato infame dicendo che «riceveva formazione dall’Opus Dei», ma che non era «membro». L’uomo che aveva dato la sua vita per l’Opera morì solo, tradito dai suoi. Roma lo crocifisse, e l’Opera chinò il capo.

Lo stesso con Vallejo Balda, incarcerato nei sotterranei del Vaticano per ordine dello stesso pontefice che oggi canonizzano nei media. Quando lo arrestarono, l’Opus Dei corse a pubblicare un comunicato, Ctrl+C; Ctrl+V del comunicato di Livieres: “Non appartiene alla prelatura”. Né un gesto di misericordia, né una visita. Niente. Topi che fuggono dalla nave. Non sia mai che macchiasse la reputazione della casa.

La messa che non fu

E che dire della liturgia. È noto che san Josemaría non celebrò mai la Messa nuova. La sua fedeltà al rito di sempre fu assoluta, anche quando tutti correvano ad adattarsi allo spirito dei tempi. Tuttavia, i suoi eredi fecero esattamente il contrario: accettarono senza batter ciglio gli abusi liturgici, gli esperimenti, i gruppi emotivi con chitarre e palloncini. Permisero che fiorissero nel loro seno progetti come Hakuna, dove si maneggia l’Eucaristia con pretesto giovanile, perché conveniva tenere contento Francisco e stare dal lato “simpatico” della Chiesa.

Dal “non togliersi la sotana se non in casa” si è passati alla polo clericale e all’aria da executive pastorale. Dalla messa con comunione in ginocchio e silenzio si è passati a Emaús. E ora si sorprendono che Roma li accoltelli nel loro momento di maggiore debolezza, dopo la perdita del Banco Popular. Ma era inevitabile. Quando uno rinuncia a essere, finisce per smettere di esistere.

Il conto dell’obbedienza

In fondo, questo non è un castigo: è una liquidazione. Roma non paga «traditori», né premia la tiepidezza. La Santa Sede sta applicando con loro la stessa logica che loro applicarono con tanti altri: silenzio, distanza, formalismo, e poi, oblio. L’Opus Dei credette che la sua prudenza gli avrebbe guadagnato immunità. Ma nella Chiesa di oggi, la prudenza è sospetta e l’ortodossia, un ostacolo. Gli hanno pagato con la stessa moneta che aiutarono a coniare.

E tuttavia, c’è qualcosa di quasi poetico in questa caduta. Coloro che per decenni insegnarono a obbedire senza pensare, a tacere di fronte all’ingiustizia, a “offrire” l’umiliazione, ricevono ora la loro stessa lezione. Sono stati obbedienti fino alla fine. E alla fine, li hanno obbediti fino a cancellarli.

L’ultimo atto

Ocáriz scrive lettere dolci, piene di citazioni di san Josemaría, di esortazioni alla fedeltà, di appelli all’amore. Ma tra le righe suona il tono di un generale sconfitto che ordina di mantenere la formazione, anche se la caserma sta bruciando. “Niente cambia nello spirito”, dice. E ha ragione: ciò che cambia è tutto il resto.

Roma, implacabile nel suo paternalismo, gli lascerà conservare i ricordi, le devozioni, i modi, i sorrisi, le tertulias e i caffè con latte. Ma gli toglierà ciò che più apprezzavano: il potere. E quando ciò accadrà, nessuno piangerà. Né i progressisti, che non li vollero mai; né i fedeli, che non li riconoscono più.

L’Opus Dei, per una volta, dovrà imparare —come tanti altri prima di loro— che la neutralità, in tempi di confusione, non è virtù: è codardia travestita da prudenza.

L’illusione di Roma

Conviene dirlo con chiarezza: Roma non dovrebbe illudersi nemmeno lei. Se in Curia qualcuno immagina che smantellando l’Opus Dei si prenderà i suoi beni, le sue opere o i suoi collegi, farebbe meglio a leggere la piccola stampa. L’Opus Dei potrà essere stato ingenuo in ambito spirituale, ma non in quello giuridico. E coloro che hanno firmato questo processo dovrebbero sapere che ciò che si smantella canonicamente non implica un trasferimento patrimoniale. La prelatura non possiede quasi niente: le opere, i collegi, i centri, le residenze, tutto è iscritto a nome di associazioni civili, fondazioni o privati leali. Quando Roma arriverà con la chiave, scoprirà che non c’è porta da aprire.

È la stessa lezione che il Vaticano avrebbe già dovuto imparare con il Sodalicio de Vida Cristiana. Lì pensarono anche che bastasse un intervento per controllare le sue risorse e la sua struttura, e si trovarono con un labirinto di persone giuridiche autonome, impossibili da centralizzare. Lo stesso accadrà qui: l’Opus Dei non è una parrocchia, ma una rete di opere private sostenute da laici. Smantellare la struttura canonica non equivale ad appropriarsi della realtà materiale. Potrebbero sopprimere la prelatura, ma non potranno toccare i loro conti.

I romani si sono raccontati la favola della lattaia, credendo che una volta liquidata l’Opera rimarrà un bottino di collegi, residenze e proprietà pronto per una nuova gestione “pastorale”. Ciò che li aspetta, invece, è una delusione monumentale: scopriranno che ciò che credevano un tesoro istituzionale è solo un mosaico di entità private, ognuna con il suo governo e i suoi avvocati. Il giorno dopo la riforma, Roma si troverà con un guscio vuoto.

Per questo, se il Vaticano pensava di riscuotere in beni ciò che considera un debito di potere, presto vedrà di aver calcolato male. L’Opus Dei può aver perso l’autorità, ma non l’astuzia. E quando arriverà l’ora di eseguire la nuova mappa canonica, Roma capirà —come già capì con il Sodalicio— di aver smantellato una struttura, ma di non aver recuperato niente. Né potere, né obbedienza, né patrimonio. Solo l’eco di ciò che fu un’Opera viva, convertita ora in un’ombra giuridica.