Ils sont clairs au sein de l’Opus Dei. Si clairs, que le prélat lui-même envoie des lettres pour délivrer le message codé à ses fidèles : quoi qu’il vienne de Rome, ils continueront à faire ce qui leur plaît. Traduit en langage curial, cela sonne plus pieux : « Rien ne change dans l’esprit, ni dans les normes de piété et les coutumes familiales ». Mais celui qui sait lire entre les lignes comprend le message : quoi qu’ils fassent au Vatican, nous continuerons à être les mêmes. Et au fond, cela équivaut à dire qu’ils feront ce qui leur semblera bon.

L’ironie est que tout ce qui leur arrive maintenant — la mutilation juridique imminente, la perte du pouvoir interne, l’indifférence de Rome — est le prix de décennies de docilité, de prudence mal comprise, de confusion entre fidélité et soumission, et entre foi et confort. L’Opus Dei a rendu, peut-être sans le vouloir, un service monumental à la progressivité ecclésiale : celui d’anesthésier une bonne partie des catholiques fidèles dans une obéissance sans âme, dans une spiritualité bourgeoise, dans un christianisme institutionnel, parfaitement domestiqué.

Pendant des années, tandis que l’Église brûlait, ils administraient sourires, retraites et directions spirituelles comme on gère une entreprise. Jamais ils n’ont élevé la voix contre la démolition liturgique ou doctrinale, et quand ils l’ont fait, c’était d’une voix si basse qu’elle n’était pas audible en dehors de leurs propres centres. Maintenant que leur tour est venu, il ne reste personne pour les défendre. Parce qu’ils n’ont pas construit de fidélité, mais de dépendance ; ils n’ont pas formé de témoins, mais des employés.

Les oubliés

Je me souviens de l’évêque Rogelio Livieres, le premier numéraire du Paraguay, avec qui j’ai eu la chance d’échanger des lettres avant sa mort. Il fut le premier martyr de la cruauté de Bergoglio. On lui a arraché le diocèse, on l’a humilié publiquement, on l’a expulsé comme un étranger. Et qu’a fait l’Opus Dei ? Rien. Ils l’ont laissé tomber comme un chien. Pas un mot, pas une défense. Au contraire, ils ont publié un communiqué infâme disant qu’il « recevait une formation de l’Opus Dei », mais qu’il n’était pas « membre ». L’homme qui avait donné sa vie pour l’Œuvre est mort seul, trahi par les siens. Rome l’a crucifié, et l’Œuvre a baissé la tête.

Le même sort pour Vallejo Balda, emprisonné dans les sous-sols du Vatican sur ordre du même pontife que l’on canonise aujourd’hui dans les médias. Quand il a été arrêté, l’Opus Dei s’est empressé de publier un communiqué, Ctrl+C ; Ctrl+V du communiqué de Livieres : « Il n’appartient pas à la prélature ». Pas un geste de miséricorde, pas une visite. Rien. Des rats fuyant le navire. De peur de ternir la réputation de la maison.

La messe qui n’eut pas lieu

Et que dire de la liturgie. Il est bien connu que saint Josemaría n’a jamais célébré la Nouvelle Messe. Sa fidélité au rite traditionnel fut absolue, même quand tous couraient s’adapter à l’esprit du temps. Cependant, ses héritiers ont fait exactement l’inverse : ils ont accepté sans broncher les abus liturgiques, les expérimentations, les groupes émotionnels avec guitares et ballons. Ils ont permis que fleurissent en leur sein des projets comme Hakuna, où l’on manipule l’Eucharistie sous prétexte de jeunesse, parce qu’il convenait de garder François content et de se ranger du côté « sympathique » de l’Église.

Du « ne pas enlever la soutane sauf à la maison » on est passé au polo clérical et à l’air d’exécutif pastoral. De la messe avec ciboire et silence on est passé à Emaús. Et maintenant ils s’étonnent que Rome les poignarde dans leur moment de plus grande faiblesse, après la perte de la Banco Popular. Mais c’était inévitable. Quand on renonce à être, on finit par cesser d’exister.

La facture de l’obéissance

Au fond, ceci n’est pas un châtiment : c’est une liquidation. Rome ne paie pas les « traîtres », ni ne récompense la tiédeur. La Sainte-Siège applique à leur égard la même logique qu’ils ont appliquée à tant d’autres : silence, distance, formalisme, et ensuite, oubli. L’Opus Dei a cru que sa prudence lui vaudrait l’immunité. Mais dans l’Église d’aujourd’hui, la prudence est suspecte et l’orthodoxie, un obstacle. On leur a payé avec la même monnaie qu’ils ont aidé à frapper.

Et pourtant, il y a quelque chose d’almost poétique dans cette chute. Ceux qui pendant des décennies ont enseigné à obéir sans penser, à se taire face à l’injustice, à « offrir » l’humiliation, reçoivent maintenant leur propre leçon. Ils ont été obéissants jusqu’au bout. Et au bout, on les a obéi jusqu’à les effacer.

Le dernier acte

Ocáriz écrit des lettres douces, pleines de citations de saint Josemaría, d’exhortations à la fidélité, d’appels à l’amour. Mais entre les lignes résonne le ton d’un général vaincu qui ordonne de maintenir la formation, même si la caserne est en feu. « Rien ne change dans l’esprit », dit-il. Et il a raison : ce qui change est tout le reste.

Rome, implacable dans son paternalisme, leur laissera conserver les souvenirs, les dévotions, les manières, les sourires, les tertulias et les cafés au lait. Mais on leur enlèvera ce qu’ils valorisaient le plus : le pouvoir. Et quand cela arrivera, personne ne pleurera. Ni les progressistes, qui ne les ont jamais aimés ; ni les fidèles, qui ne les reconnaissent plus.

L’Opus Dei, pour une fois, devra apprendre — comme tant d’autres avant eux — que la neutralité, en temps de confusion, n’est pas une vertu : c’est de la lâcheté déguisée en prudence.

L’illusion de Rome

Il convient de le dire clairement : Rome ne devrait pas se faire d’illusions non plus. Si dans la Curie quelqu’un imagine que en démanteler l’Opus Dei lui permettra de s’emparer de ses biens, de ses œuvres ou de ses collèges, il ferait mieux de lire la petite lettre. L’Opus Dei a pu être naïf sur le plan spirituel, mais pas sur le plan juridique. Et ceux qui ont signé dans ce processus devraient savoir que ce qui est démantelé canoniquement n’implique pas un transfert patrimonial. La prélature ne possède presque rien : les œuvres, les collèges, les centres, les résidences, tout est inscrit au nom d’associations civiles, de fondations ou de particuliers loyaux. Quand Rome arrivera avec la clé, elle découvrira qu’il n’y a pas de porte à ouvrir.

C’est la même leçon que le Vatican aurait déjà dû apprendre avec le Sodalicio de Vida Cristiana. Là aussi, on a pensé qu’une intervention suffisait pour contrôler ses ressources et sa structure, et on s’est retrouvé face à un labyrinthe de personnes juridiques autonomes, impossibles à centraliser. Il en sera de même ici : l’Opus Dei n’est pas une paroisse, mais un réseau d’œuvres privées soutenues par des laïcs. Démanteler la structure canonique n’équivaut pas à s’approprier la réalité matérielle. Ils pourront supprimer la prélature, mais ils ne pourront pas toucher à ses comptes.

Les Romains se sont raconté le conte de la laitière, croyant qu’une fois l’Œuvre liquidée, il resterait un butin de collèges, de résidences et de propriétés prêt pour une nouvelle gestion « pastorale ». Ce qui les attend, en revanche, est une déception monumentale : ils découvriront que ce qu’ils croyaient être un trésor institutionnel n’est qu’un mosaïque d’entités privées, chacune avec son propre gouvernement et ses propres avocats. Le jour après la réforme, Rome se retrouvera face à une coquille vide.

C’est pourquoi, si le Vatican pensait se rembourser en biens ce qu’il considère comme une dette de pouvoir, il verra bientôt qu’il a mal calculé. L’Opus Dei a pu perdre l’autorité, mais pas l’astuce. Et quand viendra l’heure d’exécuter la nouvelle carte canonique, Rome comprendra — comme elle l’a déjà compris avec le Sodalicio — qu’elle a démantelé une structure, mais qu’elle n’a rien récupéré. Ni pouvoir, ni obéissance, ni patrimoine. Seulement l’écho de ce qui fut une Œuvre vivante, convertie maintenant en une ombre juridique.