Mons. Alberto José González Chaves
In der Aeneis gibt es ein Bild von erdrückender Dichte: Troja brennt. Es ist nicht nur eine Stadt: Eine Zivilisation brennt, eine Erinnerung, eine Art, die Welt zu bewohnen. Die Mauern, die Jahrhunderte widerstanden hatten, fallen in einer einzigen Nacht, und der Rauch verdunkelt den Himmel, als wollte er sogar die Erinnerung an das, was gewesen war, auslöschen. Aeneas erkennt dann, dass keine Verteidigung mehr möglich ist, dass es nicht mehr darum geht, Steine zu retten, sondern etwas Tieferes und Zerbrechlicheres: die Seele Trojas. Und in diesem Moment bietet uns Vergil eine der größten Gesten, die die Literatur je gekannt hat. Aeneas flieht nicht allein. Er flieht nicht leicht, frei von Last. Der Dichter sagt mit einer Nüchternheit, die das gesamte Zittern der Welt enthält: et sublato montes genitore petivi. «Und, nachdem ich meinen Vater aufgeladen hatte, begab ich mich zu den Bergen.»
Er verlässt den Vater nicht. Er kann den Ursprung, die Tradition nicht verlassen. Nein! Er nimmt seinen Genitor und lädt ihn auf seine Schultern, wenn alles verloren scheint. Er trägt ihn, gerade weil alles verloren scheint.
Dieses Bild enthält auf gewisse Weise das Drama und die Berufung eines Priesters, der weinend sieht, dass Troja brennt, jenes mit dem Pferd voller Feinde. Nicht im äußeren und sichtbaren Sinn einer kriegerischen Verfolgung, sondern in jenem anderen, subtileren und schmerzhafteren, in dem die Gewissheiten schwächer werden, die Formen sich auflösen, die Erinnerung zerbrechlich wird und die Seele das Risiko läuft, sich daran zu gewöhnen, wurzellos zu leben. Dieser Priester erlebt inmitten dieses Dämmerlichts eine doppelte Versuchung.
Die erste ist, leicht zu fliehen, sich von der Last zu befreien, sich ohne Widerstand dem vorherrschenden Wind anzupassen, sich davon zu überzeugen, dass alles Alte ein Hindernis ist und die einzige Art zu überleben das Vergessen ist… und sogar, sich mit den Griechen zu versöhnen… dona ferentes.
Die zweite Versuchung ist, regungslos zwischen den Ruinen zu bleiben, die Steine umarmend, die Treue mit Lähmung verwechselnd, die Liebe mit Nostalgie, die Verwurzelung mit Angst.
Aber der Weg des Aeneas ist ein anderer: Er verlässt die Vergangenheit nicht und siedelt sich auch nicht in ihr an; er lädt sie auf und geht in die Zukunft. Dieser Vater, den Aeneas auf seinen Schultern trägt, ist kein Greis: Er ist die Tradition und die lebendige Erinnerung; er ist die empfangene Identität, nicht die gewählte. Er ist das, was wir nicht erfunden haben und was uns gerade deswegen ausmacht.
Die Tradition im Leben der Kirche ist kein Haufen toter Formen, kein Museum alter Gesten, keine ästhetische Vorliebe unter anderen. Sie ist der Vater: Das, was uns im Glauben gezeugt hat. Sie ist die lebendige Kontinuität Christi in der Zeit; die Stimme, die wir gehört haben, bevor wir zu sprechen lernten.
Ein Priester macht die Kirche nicht: Er empfängt sie. Wie er auch das Priestertum nicht erfindet, denn er erbt es und nimmt teil daran; noch produziert er das Mysterium, sondern er dient ihm. Deshalb ist, wenn alles zu wanken scheint, seine erste Bewegung nicht die, sich zu befreien, sondern die, mit ehrfürchtiger Liebe und treuer Dankbarkeit zu tragen.
Nicht wie jemand, der eine fremde Last erträgt, sondern haltend das, was ihm das Leben gegeben hat.
Aber Vergil fügt etwas Entscheidendes hinzu: montes petivi. «Ich suchte die Berge.» Es geht nicht darum, zwischen den Ruinen zu verweilen oder in Kreisen um das zu wandern, was war. Es geht darum, voranzugehen, zu suchen, zu steigen, unermüdlich trotz Entmutigung, wie der kleine Heilige von Fray Juan:
Suchend meine Lieben
werde ich durch jene Berge und Ufer gehen;
weder pflücke ich die Blumen,
noch fürchte ich die wilden Tiere,
und ich werde die Festungen und Grenzen passieren.
Es geht darum, sich zu einem Ort zu begeben, von dem aus etwas Neues beginnen kann.
Die Berge sind in der Schrift immer der Ort der Offenbarung Gottes. Der Berg ist die weite und lachende Höhe des Versprechens, wo der Horizont sich erweitert und der Himmel näher kommt. Zum Berg hinaufzusteigen ist ein Akt der Hoffnung: Es ist zu glauben, dass das sichtbare Ende nicht das wahre Ende ist, weil Gott weiterwirkt, wenn seine Spuren sich verbergen und sein Schweigen sich verdichtet, blutig und überwältigend. Zum Berg hinaufzusteigen ist zu glauben, dass derselbe Herr, der die Nacht erlaubte, bereits die Morgenröte vorbereitet… und das Festmahl:
Und dann zu den Aufstiegen
der Höhlen des Steins werden wir gehen, die gut verborgen sind,
und dort werden wir eintreten,
und den Most der Granatäpfel kosten.
Der Priester, der die Tradition umarmt, ist kein Mann, der traurig nach hinten blickt. Er ist jemand, der gelassen nach vorn schaut, gerade weil er nicht allein geht: Er geht mit dem Vater auf den Schultern, mit der Kirche von immer, mit dem Glauben der Jahrhunderte und der Heiligen, mit dem der Großeltern und der Armen.
Er geht mit der Heiligen Messe, die nicht altert, weil sie mehr dem Himmel als der Zeit gehört. Und mit dem Wort Gottes, das seine Kraft und Aktualität nicht verloren hat, weil es nicht aus menschlicher Kreativität oder Synodalität geboren wurde, sondern aus der göttlichen, ewigen, unveränderlichen Treue, voller Jugend und reiner Schönheit.
Und während er geht, murmelt dieser Priester, misacantano oder Neunzigjähriger, lächelnd, zwischen männlichen und starken, lautlosen und eleganten Tränen:
introibo ad altare Dei, ad Deum qui lætificat juventutem meam.
Und beim Küssen des Altars seiner alltäglichen Liebe ahnt er jeden Morgen, mit der Illusion eines Kindes, etwas, das nur die wahrnehmen, die den Pfad nicht verlassen haben: Hinter den Bergen existiert die Sonne weiter. Er sieht sie noch nicht vollends, aber er ahnt sie, er spürt sie und er glaubt daran.
Es gibt einen Moment, gerade vor der Morgendämmerung, in dem die Nacht dichter scheint als je zuvor. Aber es ist
die ruhige Nacht
im Paar der Aufgänge der Aurora,
die stille Musik,
die sonore Einsamkeit…
Und gerade dann beginnt der Horizont, unmerklich, sich zu erhellen.
Der Priester ist, berufen, ein Mann dieses Augenblicks. Nicht ein Mann der Nostalgie und noch weniger der Angst. Er ist ein Kultivator der übernatürlichen Hoffnung. Weil er weiß, dass die Kirche nicht sein Werk ist, dass sie nicht von seiner Kraft abhängt, dass Christus ¡bereits gesiegt hat!
Et sublato montes genitore petivi.
Es ist nicht der Satz eines Flüchtlings, sondern die Gewissheit eines Gründers.
Denn nur wer den Vater zu tragen wusste, kann Vater werden. Nur wer die Tradition zu bewahren wusste, kann sie weitergeben. Nur wer in der Nacht zu gehen wusste, kann den ersten Sonnenstrahl erkennen.
Und wenn der Priester schließlich die Höhe erreicht, entdeckt er keine fertige Welt, sondern eine Welt, die beginnt.
Hinter den Bergen leuchtet die Sonne nicht nur: Sie lächelt der stillen, heroischen und blutenden Treue derer, die nicht aufgegeben oder sich veropfert haben. Sie lächelt der Ritterlichkeit und der Selbstvergessenheit derer, die mit Liebe trugen, was wie eine Last schien, und entdeckten, dass es in Wirklichkeit ein Versprechen unvergänglicher Jugend war.