Wir beginnen einen neuen Tag der Jornaditas de la Virgen, einen Adventsweg, der uns innerlich auf Weihnachten vorbereitet. Es geht nicht nur darum, die Reise von Maria und Josef zu erinnern, sondern mit ihnen zu gehen, zu lernen, zu warten, die Entbehrung zu akzeptieren und das Herz für die Anbetung des kommenden Kindes vorzubereiten. Jeder Tag stellt uns in eine Etappe dieses geistlichen Weges und lädt uns ein, mit Treue, Schweigen und Hoffnung nach Bethlehem voranzugehen.
ANFANGSGEBET
Bevor wir den Weg beginnen
Herr unser Gott,
ewiger Vater, Ursprung aller erfüllten Verheißungen,
im Schweigen der Adventszeit begeben wir uns auf den Weg vor dich.
Wir wissen, wohin wir gehen und mit wem wir gehen.
Du hast gewollt, dass dein Sohn nicht plötzlich komme, sondern langsam,
gezeugt im Glauben einer Jungfrau,
behütet im Schweigen eines gerechten Mannes,
erwartet Schritt für Schritt, Tag für Tag.
Und auf diesem demütigen Weg hast du uns gelehrt,
dass die Erlösung nicht mit Getöse einbricht,
sondern langsam und Schritt für Schritt kommt.
Heute wollen wir Maria von Nazareth begleiten,
unbefleckte Jungfrau und gläubige Mutter,
auf ihrem schweigenden Marsch nach Bethlehem.
Wir wollen mit dem heiligen Josef gehen, dem gesegneten Patriarchen,
dem treuen Mann, der das Geheimnis, das die Welt erlöst, ohne es zu besitzen, trägt.
Und wir wollen das Herz vorbereiten,
um das kommende Kind aufzunehmen,
das ewige Wort, das Fleisch wird,
ohne Platz zu fordern oder Türen zu erzwingen,
ohne seine Liebe aufzuzwingen.
Reinig, Herr, unser Gedächtnis,
damit der Weg nicht nur Erinnerung sei, sondern Bekehrung.
Wecke in uns eine einfache Hoffnung, die sich sogar in der Ablehnung freuen kann,
und eine demütige Freude, die nicht von Trost abhängt, sondern davon, geliebt zu wissen.
Mögen diese Jornaditas uns lehren, langsam zu gehen,
das Ende nicht vorwegzunehmen, nicht vor der Müdigkeit zu fliehen, nicht das Herz zu verschließen.
Mach uns zu inneren Pilgern, damit wir, wenn wir in Bethlehem ankommen,
nicht vorbeigehen, sondern wissen, wie wir anbeten sollen.
Durch Jesuchristus, deinen Sohn, der in Armut zu uns kommt
und mit dir in der Einheit des Heiligen Geistes lebt und herrscht,
und Gott ist von Ewigkeit zu Ewigkeit.
Amen.
Der Weg wird enger. Es ist keine Idee mehr und keine ferne Erwartung: Bethlehem ist nah. Das Land wird arm, fast undankbar. Es gibt keine großen Pfade oder sichtbaren Zeichen. Und doch schlägt mein Herz mit einer Mischung aus Erregung und Zittern.
Ich gehe mit dir, meine Jungfrau, und spüre, dass dein Schritt langsamer wird. Nicht aus Müdigkeit, sondern aus Fülle. Der Patriarch zieht am Zügel des Esels. Alles an euch ist Sammlung. Alles ist Wahrheit.
Wir betreten die ersten Wege von Bethlehem. Wir fragen. Wir klopfen. Wir warten. Die Türen öffnen sich einen Spalt … und schließen sich wieder. Es gibt keine Gewalt oder offene Verachtung; es gibt etwas Schlimmeres: Eile, Zerstreuung, Gleichgültigkeit. Und dann bricht etwas in mir.
—Mein Kind —sage ich dir mit zusammengezogenem Herzen—, so oft war ich selbst diese Tür, die sich nicht öffnet. Nicht aus Bosheit, sondern aus Nachlässigkeit. Weil ich beschäftigt war. Weil ich es nicht bemerkt habe.
Du siehst mich an. In deinen Augen gibt es keinen Vorwurf. Nur ein ruhiges Licht.
—Bleib nicht dabei stehen —sagst du mir—. Die Liebe kommt nicht, um anzuklagen: Sie kommt, um geboren zu werden.
Wir gehen weiter. Ich hoffe, dass in der nächsten Tür Platz sein wird, aber nein; und in der folgenden auch nicht. Ich fühle eine sanfte Traurigkeit, nicht bittere, wie wenn man eine Wahrheit erkennt, die schmerzt, aber befreit.
Ich nähere mich Josef.
—Vater mein, überwältigt dich nicht der Schmerz?
Er antwortet mit fester, leiser Stimme:
—Der Schmerz nicht. Die Hoffnung. Denn Gott gibt nicht auf, wenn er nicht empfangen wird.
Und dann verstehe ich es: Die Freude ist nicht gegangen. Sie ist da, verborgener, reiner. Sie hängt nicht von einer Herberge ab, noch von menschlicher Aufnahme. Der Erlöser kommt, was auch geschieht.
—Herrin —sage ich dir—, ich hätte Freude in der Aufnahme erwartet, nicht in der Ablehnung.
Du lächelst, und dieses Lächeln ist stärker als jede geschlossene Tür.
—Die wahre Freude braucht keine Erlaubnis —antwortest du mir—. Sie entsteht, weil Gott sein Versprechen erfüllt.
Bethlehem weiß nicht, was es verliert. Aber ich beginne zu wissen, was ich gewinne: einen Gott, der nicht fordert oder erzwingt; ein Kind, das sich freut zu kommen, selbst wenn es nicht erwartet wird. Und mein Herz, das so oft ein geschlossener Gasthof war, beginnt heute von innen zu öffnen.
Gebet
Meine Jungfrau, unbefleckte Mutter, Maria von Nazareth,
lehre mich eine Freude, die nicht davon abhängt, angenommen zu werden,
eine Hoffnung, die nicht erlischt vor der Ablehnung,
einen Glauben, der mein Verlangen weckt, deinen Jesus aufzunehmen.
Josef, Vater und Herr mein,
lehre mich deine schweigende Hoffnung,
die nicht bricht, wenn es keinen Platz gibt, und weiter sucht ohne Bitterkeit,
weil sie weiß, dass Gott immer einen Weg hat zu gebären.
Lass mich diese einfache Freude leben, die nicht von den Umständen abhängt.
Und du, mein Erlöser, erwarteter Messias,
Adonai, der ohne zu fordern kommt,
gehe nicht vorbei, obwohl ich dich so oft nicht geöffnet habe.
Komm jetzt in mein Herz, nicht als Vorwurf, sondern als Freude.
Blume von Galiläa, die in Armut erblüht,
mach aus meinem Leben ein demütiges Bethlehem, wo deine Freude geboren werden kann.
Von: Mons. Alberto José González Chaves