Die Cristiada war keine weitere Revolte noch ein marginaler Episod der mexikanischen Geschichte: Sie war eine Konterrevolution, die Antwort eines Volkes, dem der Staat nicht nur den Glauben, sondern auch die Würde nehmen wollte. Wie Olivera Ravasi in seinem Buch „La Contrarrevolución Cristera“ erinnert, als die öffentlichen Mächte das Recht und die moralische Kraft verweigerten, fand der Gläubige nur einen möglichen Zufluchtsort: die Katakomben und, wenn nötig, den Zirkus. Es war keine Metapher: Die Regierung eröffnete eine systematische religiöse Verfolgung, während die Hierarchie zwischen Vorsichtigkeiten und Schweigen versuchte zu überleben.
Von Anfang an tauchten clandestine Zeugnisse auf — Flugblätter, Broschüren, namenlose Chroniken —, die Märtyrerfälle, Profanierungen und Missbräuche erzählten. Jahrzehnte später, dank dieser Dokumentation, wurden einige dieser Männer und Frauen von der Kirche als Märtyrer anerkannt. Aber selbst dort gab es Nuancen: Nur diejenigen wurden seliggesprochen, die keine Waffen ergriffen hatten, um die politische Lesart ihres Todes zu vermeiden. Eine verständliche Vorsicht für Rom; eine Geste, die schwer zu akzeptieren war für jene, die die Wahrheit des Konflikts kannten.
Märtyrer ohne Soutane: der Glaube des einfachen Volkes
Das cristerische Blut war nicht nur das Blut von Priestern. Der erste berichtete Märtyrer, José García Farfán, war ein Ladenbesitzer aus dem Viertel, ein 66-jähriger Mann, dessen einzige „Provokation“ darin bestand, ein Schild in seiner Auslage anzubringen, auf dem stand „¡Viva Cristo Rey!“.
Der General Amaya, verärgert über die Kühnheit, erschoss ihn aus nächster Nähe. Aber das Schild blieb unversehrt: „Gott stirbt nicht“. In diesem Kontrast — die Macht, die tötet, und der Demütige, der widersteht — verdichtet sich der cristerische Geist.
Andere Episoden zeigen die Brutalität der Bundestruppen: Zwangskonzentrationen, Plünderungen, Brände, Vergewaltigungen, summarische Exekutionen, Kinder, die gegen Felsen geschmettert wurden, Leichen, die an Telegrafenmasten aufgehängt wurden, um öffentliche Abschreckung zu erzeugen. Es war eine Gewalt ohne Verstellung, geboren aus dem Hass auf den Glauben und genährt von der Straffreiheit.
Die jugendlichen Märtyrer: „der Himmel ist billig“
Die Zeugnisse jugendlicher Cristeros erschüttern. In seinem Buch sammelt Olivera Ravasi Sätze, die in einer Kultur, die das Opfer scheut, heute unverständlich wirken: „Man muss den Himmel gewinnen, solange er billig ist“ oder „Wie billig ist der Himmel jetzt, Mama!“.
Unter ihnen ragt die Figur von Tomás de la Mora heraus, ein 17-jähriger Seminarist. Festgenommen, verhört, gefoltert und an einem Baum aufgehängt, starb er mit einer verstörenden Gelassenheit: — „Verschwenden Sie nicht meine Zeit. Sehen Sie nicht, dass mir nur noch wenig Leben bleibt?“ — antwortete er denen, die versuchten, Namen aus ihm herauszupressen.
Sein Tod unter dem Baum, an dem einst Benito Juárez ruhte, hatte eine Symbolik, die bis heute erschüttert: dort, wo es Schande gab, wollte er sein Martyrium platzieren, um es in Segen zu verwandeln.
Und dann ist da José Sánchez del Río, der 13-jährige Junge, der sein Pferd einem cristerischen General überließ — „Sie sind nützlicher als ich“ — und zum Martyrium marschierte, mit den Fußsohlen aufgeschnitten, und rief:
„Lang lebe Christus der König, und wir sehen uns im Himmel!“
Die Frauen, unsichtbare Säule des Widerstands
Der cristerische Krieg ist ohne die Rolle der Frauen nicht zu verstehen. Sie waren Verbindungsglieder, Botinnen, Krankenschwestern, Versorgerinnen von Lebensmitteln, Wächterinnen des Allerheiligsten. Deshalb bestrafte die Regierung sie mit Brutalität: Massenvergewaltigungen, Folterungen, Schleifen auf den Wegen, Morde vor den Augen ihrer Kinder.
Der Fall von Carmen Robles Ibarra, die die geweihten Hostien verschluckte, um ihre Profanierung zu verhindern, bevor sie vergewaltigt und getötet wurde, oder die jungen Frauen der Brigadas Femeninas Santa Juana de Arco, die hinter dem Dom erschossen wurden, enthüllen die Tiefe des antichristlichen Hasses.
Die Frauen ergriffen keine Gewehre, aber sie hielten den Krieg aufrecht. Ohne sie wäre die Cristiada nicht möglich gewesen.
Die Priester: am Fuß des Altars und des Schafotts
Wenn das Volk der Muskel des Widerstands war, waren die Priester sein Herz. Und sie zahlten den Preis. Unter den Beispielen, die Olivera Ravasi sammelt, heben sich hervor: Der Pater Mateo Correa, ermordet, weil er das Beichtgeheimnis nicht preisgeben wollte. Der Pater Rodrigo Aguilar, dreimal aufgehängt, weil er nicht „Lang lebe Calles!“ rufen wollte, und immer antwortete: „Lang lebe Christus der König und Santa María de Guadalupe“. Der Pater Miguel Agustín Pro, ein scharfsinniger und tapferer Jesuit, erschossen nach einem gefälschten Prozess, während er die Arme zum Kreuz ausbreitete und ausrief:
„Lang lebe Christus der König!“.
Der Hirte, der seine Herde nicht verließ
Schließlich tritt die Figur von Mons. Francisco Orozco y Jiménez, dem Erzbischof von Guadalajara, hervor. Mehrfach exiliert, verfolgt, versteckt in Schluchten, Messen feiernd im Verborgenen, war er der mexikanische Athanasius des 20. Jahrhunderts.
Er segnete den bewaffneten Kampf nie offiziell, verurteilte ihn aber auch nicht. Seine Mission war es, jene zu begleiten, zu stützen und im Glauben zu bestätigen, die ihr Blut für Christus vergossen. Und er tat es bis zum letzten Tag, als Hirte, der nicht flieht, wenn die Wölfe kommen.
In La Contrarrevolución Cristera, el P. Javier Olivera Ravasi rettet er echte Leben — keine Slogans — und gibt der Cristiada ihre tiefe spirituelle und menschliche Dimension zurück. Ein Buch, das nicht scheut zu zeigen, was viele lieber vergessen: dass ein ganzes Volk bereit war zu sterben, bevor es auf Christus verzichtete.