Von: Víctor Lenore
Rosalía ist die wichtigste spanische Sängerin unserer Zeit, absolute Herrscherin des letzten Jahrzehnts und zudem mit einem hohen internationalen Profil ausgestattet. Ihr neues Album, die umstrittenste Veröffentlichung des Jahres 2025, ist aus mehreren Gründen auffällig: wegen dieses Covers, auf dem sie in Nonnengewändern erscheint, wegen des Titels, der auf das Wort anspielt, das die Schöpfung einleitet —Lux— und wegen der Entscheidung, in vierzehn verschiedenen Sprachen zu singen. Auch wegen des Verzichts auf kommerziellen Pop zugunsten lyrischerer und feierlicherer Formen.
In mehreren Aussagen erklärt sie, dass sie nun eine Annäherung an Gott erlebt, vielleicht eine Bekehrung: „Als Künstlerin gibt es eine Verbindung zwischen Leere und Göttlichkeit. Wenn du Raum schaffst, kann vielleicht Jemand, der über dir steht, kommen und durch dich hindurchgehen. Ich habe ein Verlangen, das ich weiß, dass diese Welt es nicht stillen kann“, gestand sie im Podcast Radio Noia von Radio Primavera. „Gott ist der Einzige, der die Lücken füllen kann, wenn du die Vorbereitung, die Haltung und die Art hast, dich zu öffnen, damit das geschehen kann“, fügte sie hinzu. Es ist eine Überlegung mit Echos von Simone Weil, der katholischen Philosophin des 20. Jahrhunderts, die die Sängerin bewundert, aber Rosalía geht sogar noch weiter. „Mir gefällt die Idee, im Klausur zu leben, wie eine Nonne“, schloss sie ab.
Die Kontroverse ist unvermeidlich, mit den delirantesten Effekten, wie dass die Antikatholiken diesen religiösen Wandel stärker umarmt haben als die Katholiken. Die PSOE zum Beispiel stürmte heraus, um das Phänomen für sich zu beanspruchen, mit Präsident Sánchez, der einen viralen Tweet startete, der über fünf Millionen Interaktionen hatte und von mehreren Ministern geteilt wurde. Viele Gläubige hingegen nahmen das Album mit Skepsis auf, obwohl mit weniger Feindseligkeit als vor einigen Monaten, als angekündigt wurde, dass die kolumbianische Reggaeton-Sängerin Karol G. an einem Massenkonzert auf dem Petersplatz im Vatikan teilnehmen würde. Einige fürchteten peinliche Szenen und stießen auf eine zurückhaltende Diva, die Liebe, Emotion und Eleganz in die Show einbrachte. Man muss nicht immer den Pop-Stars misstrauen. Erinnert man sich, dass die provokative Madonna auch Momente großer Kühnheit hatte, wie die Veröffentlichung eines Anti-Abtreibungs-Hymns („Papa don’t preach“) in den nihilistischen Achtzigern. In Lux kann niemand sagen, dass es Respektlosigkeiten gegenüber dem Christentum zugunsten des Spektakels gibt.
Das Album stellt Gott ins Zentrum der soziokulturellen Debatte. Sowohl im Inhalt als auch in der Form erzwängt es eine Registeränderung, in der der sexuelle Exhibitionismus und die Disco-Abenteuer, die in Motomami (2022) herrschten, verdampfen und der Fokus auf reflexive und detaillierte Atmosphären gelegt wird, umhüllt von Streicherarrangements. Rosalía verstärkt ihre intimistischere Ader, um Nuancen zu suchen, die sie erheben. Sie konzipiert Lux als konzeptionelles Werk in vier Sätzen, anstatt als Sammlung von Pop-Hymnen. Der erste Satz handelt von Exzessen, Hingabe und menschlicher Zerbrechlichkeit; der zweite von der Dualität zwischen Verlangen und Erlösung; der dritte von der Verletzlichkeit im digitalen Zeitalter; zuletzt wird Vergebung und Erlösung behandelt.
Mitten in all der Spiritualität quietscht ein wenig die Bitterkeit der Ranchera „La perla“, ein Hymne des Liebeskummers für ihren Ex-Partner Rauw Alejandro, den sie —mit wenig Vergebungsgeist— als „Ein Playboy, ein Champion/ Gibt das Geld aus, das er hat, und auch das, das er nicht hat/ Er ist so charmant, Stern der Unvernunft/ Ein Trugbild, olympische Goldmedaille für den größten Arschloch/ Du hast das Podest der großen Enttäuschung“, vorwirft. Kryptischer sind die abschließenden Verse von ‚La rumba del perdón“, eine trübe Geschichte von Waffen, familiärem Verlassenwerden und Drogenhandel, die mit einem beunruhigenden Bild endet: „Knoten und aufknoten, entkleiden und entkleiden/ Um es richtig zu machen, brauchst du drei Dinge/ Feuer in den Händen, Zärtlichkeit in den Augen/ Und mich anwesend am Ort/ Technisch gesehen wäre das ein Dreier/ Aber wenn ich nur zuschaue, zählt es nicht“, rezitiert sie. Es klingt nach libertärer Degradation, aber sicherlich ist es eine Anspielung darauf, dass Sex ohne Hingabe und Vertrauen leer ist.
Das Intensivste des Ganzen ist „Berghain“, benannt nach dem großen europäischen Techno-Tempel, das aber nicht auf Elektronik setzt, sondern auf einen ostinato Bass der Streichersektion vertraut, um eine intensive Atmosphäre zu schaffen, unterstützt von den experimentellen Pop-Künstlern Björk und Yves Tumor. Die Platte ist keineswegs innovativ, was sie versucht, wurde bereits in der Effervescenz der Neunziger erreicht, aber sie zeigt den Ehrgeiz nach Ernsthaftigkeit, sowohl in den klassischen Passagen als auch in der Annäherung an den klassischen Fado oder an diesen transzendentalen Flamenco der Siebziger, von dem Lole y Manuel als Embleme galten. Auch der Nonnen-Stil ist nicht so bahnbrechend, den Rocío Dúrcal bereits in dem Film La novicia rebelde von 1972 trug.
Ein weiteres Highlight des Albums ist „Reliquias“, wo die religiöse Liebe wieder mit der fleischlichen verschmilzt. Die Protagonistin der Geschichte spricht davon, durch die coolsten Städte der Welt zu reisen und alle Arten von emotionalen Höhen und Tiefen darin zu erleiden. „Aber mein Herz hat nie mir gehört/ Ich gebe es immer/ Nimm ein Stück von mir, behalte es für wenn ich nicht da bin/ Ich werde deine Reliquie sein, ich bin deine Reliquie“, singt sie zwischen Pop-Wirbeln im Stil von Nelly Furtado. Hier finden wir ihre lorcahaftesten Verse: „Wir sind Delfine, die springen/ Hinein und heraus/ In den scharlachroten/ Und glänzenden Reif der Zeit/ Es ist nur ein Moment/ Es ist nur ein Moment“, singt sie.
Das Risiko der Platte, lang und dicht, liegt darin, zu viele Orte erreichen zu wollen und in allen auf halbem Weg steckenzubleiben. Nach mehreren Tagen Hören hat man das Gefühl, dass Lux mehr durch Sättigung als durch Intensität oder große Songs beeindruckt. Das Ende sucht monumental zu sein mit „Magnolias“, wo sie von ihrem eigenen Begräbnis fantasiert, begleitet vom Knabenchor von Montserrat. Am Ende bleibt es bei simpler Grandiosität, ohne große poetische oder musikalische Wirkung. Es handelt sich um einen zu egozentrischen Song im Text, in dem sie prahlt, ein semigöttliches Wesen zu sein („Gott steigt herab und ich steige auf/ Wir treffen uns in der Mitte“) und sich in einem prächtigen Begräbnis suhlt, zu dem sogar ihre Feinde kommen sollen. Die allgemeine Atmosphäre, wie in vielen Abschnitten der Platte, ist pompöser als vibrierend.
Trotzdem darf man ihr keinen Funken Mut absprechen, da die Erklärung ihrer Hingabe an Gott ihr keinerlei Vorteile bringt. Das Problem ist, dass Rosalía Opfer einer dichten und unverdauten spirituellen Pampe zu sein scheint, wie einige ihrer letzten Aussagen zeigen: „Mich fasziniert die Idee der Postreligion, dass es eine inklusivere und offeneren Weg geben könnte, Glauben und Spiritualität zu verstehen. (…) Ich resoniere mit dem Buddhismus, dem Islam, dem Christentum, dem Hinduismus“, erklärte sie in El País und zeigte damit eine gewisse Desorientierung. Es ist, als ob der starke postmodernen und globalistischen Rahmen ihrer Musik ihr eine klare Annäherung an den Katholizismus verhindert.
Es ist keine isolierte Erklärung, sondern sie hat auch gesagt, dass „dieses Album mir geholfen hat, mich mit mir selbst zu versöhnen aus Neugier und Liebe, den anderen zu verstehen. In einer Welt wie der heutigen ist es verwirrend, man weiß nicht genau, was wahr ist und was nicht. Vielleicht ist mehr denn je ein Glaube oder eine Gewissheit notwendig. Welcher auch immer, der von jedem“, teilte sie mit. Es versteht sich von selbst, dass der Katholizismus sich nicht als ein Glaube unter vielen betrachtet und dass die Wahrheit nur eine ist und nicht je nach Perspektive eines Menschen zerteilt wird.
Sicherlich kam die beste Antwort auf den medialen Impact des Albums in einem empathischen Gemeindblatt, unterzeichnet vom Bischof des Baix Llobregat, Xavier Gómez. „Liebe Rosalía: Wir sind so weit voneinander entfernt… Ich schreibe dir von diesem Cover aus wie jemand, der eine Flaschenpost ins Meer wirft. Wer weiß, ob sie dich erreicht. Ich schaffe es nicht, dich zu verstehen, aber ich würde es gerne. Deine Kunst, hypnotisch eklektisch und performativ, und du selbst, weckt in mir Fragen. Vielleicht ist es nicht nötig, es zu verstehen. Aber ich frage mich, was in dir ist, in deiner inneren Welt, in dieser Phase oder diesem Zyklus deines Lebens als Frau und Künstlerin“, stellt er.
Dann vertieft er: „Wenn du von einem ‚Durst‘ sprichst, den die Welt nicht stillen kann, den nur Gott füllen kann, kommt mir die Suche nach Sinn in den Sinn, die den Film Andrei Rublëv von Tarkovsky durchzieht. Der russische Maler sucht inmitten der Dunkelheit und Gewalt nach Licht, Schönheit, Glauben, trotz fehlender einfacher Antworten. Wie er scheinst du das Kunst als spirituelle Reise zu leben, in der die Schöpfung eine Form der Pilgerfahrt zu dem ist, was transzendiert. Aber du schaffst es nicht ganz… und ohne die Leinen zu lösen, wird es nicht leicht sein, den Hafen zu erreichen, den du ersehnst. Wenn du es möchtest“, drückt er in einem Ton des Zweifels aus, aber ermutigt sie, tiefer zu gehen.
Laut der Agencia Flama hat der Pfarrverwalter Luis Alfonso García erklärt, dass die Großmutter von Rosalía als gläubig gelten kann und dass die Künstlerin zurückhaltend und familienverbunden war, aber dass die Sängerin nicht getauft ist. Lux könnte der Anfang eines neuen künstlerischen und spirituellen Wegs sein, aber bislang ist nur ein erster und schüchterner Schritt getan.