Vom P. Paul D. Scalia
„Danke Gott, dass ich nicht wie dieser Pharisäer bin!“ Wenn das deine Reaktion auf das Evangelium von heute (Lc 18, 9-14) war, hast du wahrscheinlich den zentralen Punkt verfehlt. Denn es gibt mehr als nur ein bisschen vom Pharisäer in jedem von uns, und nicht genug vom Zöllner. Unser Herr stellt die Parabel als zwei unterschiedliche Männer im Tempel von Jerusalem dar. Aber sie könnten ebenso gut zwei Männer in jedem von uns sein. Sie repräsentieren den Kampf zwischen Stolz und Demut, der in unseren Seelen ausgefochten wird.
Stolz ist die ungeordnete Aufmerksamkeit auf das Ich. Wir verbinden ihn normalerweise mit Arroganz, mit der Selbstverherrlichung, die wir beim Pharisäer sehen. Aber das ist nur eine seiner Manifestationen. Im Kern des Stolzes liegt die Selbstbezogenheit, jener Gedanke, der den Menschen in sich selbst einschließt (incurvatus in se) und ihn unfähig macht, sich Gott und der Gnade zu öffnen.
Der Stolz isoliert. Beobachte, wie der Pharisäer unfähig ist zu einem authentischen Gespräch mit Gott. Sein Gebet dreht sich um sich selbst und seine eigenen Tugenden. Es geht nicht um Gott oder seine Güte. Tatsächlich wendet er sich nicht einmal wirklich an Gott. Der Text sagt, dass er „bei sich selbst betete“. Diese Zeile beschreibt auf reiche Weise, wie geistlich lähmend Stolz ist. Er schließt uns in uns selbst ein und hindert uns daran, hinauszugehen, um ehrlich mit Gott oder anderen zu sprechen. Er verhindert auch, dass andere zu uns gelangen, um uns eine notwendige Korrektur anzubieten.
Der einzige Blick nach außen des Stolzen ist der Vergleich mit anderen. Der Pharisäer findet im Zöllner einen Kontrast, der ihn sich gut fühlen lässt. Schlimmer noch, er glaubt, Gott zu gefallen, weil er besser ist als ein anderer. Im Vergleich mit dem „Unterlegenen“ kann er aufrecht und stolz in seinem Gebet stehen. Aber indem er das tut, baut er sein eigenes Gefängnis. Er hat seinen Wert und sein Selbstwertgefühl an das „Bessersein“ als andere gekettet. Das ist leere Ehre: eine nutzlose Befriedigung, weil sie nicht auf der Wahrheit beruht, sondern auf dem Vergleich.
Und der Vergleich hätte anders ausfallen können. Der Pharisäer hätte jemanden tugendhafter treffen können, der mehr fastete und mehr zehnte als er. Was wäre dann passiert? Für einen so selbstbezogenen Mann hätte das Entmutigung und Hoffnungslosigkeit bedeutet. Sein Frieden hängt so sehr davon ab, „besser“ als andere zu sein, dass „schlechter“ zu sein ihn destabilisiert.
Das ist auch Stolz: zu glauben, dass wir Gott missfallen, weil andere besser sind als wir. Es ist immer noch eine übermäßige Konzentration auf sich selbst, nicht auf die Liebe, die Gott uns hat. Es ist der gleiche Fehler des Hochmütigen, aber mit einem anderen Ergebnis.
Der Fehler liegt im Vergleich. Dass der Pharisäer sich für besser als andere hält, ist in gewissem Sinne sekundär. Das wahre geistliche Krebsgeschwür ist der ständige Vergleich. Erinnere dich an den Rat des Onkel Screwtape: „Sein“ bedeutet in Konkurrenz zu sein. Der Pharisäer findet seinen Wert nur im Vergleich mit anderen, nie im Licht der Liebe Gottes zu ihm. Was ihm Wert verleiht, ist nicht die göttliche Liebe, sondern besser als andere zu sein. Und wenn die Dinge umgekehrt gewesen wären, hätte die Entmutigung ihn niedergeschlagen.
Der Vergleich ist der Dieb der Freude. Dieses alte Sprichwort enthält viel Weisheit. Wer seinen Wert nur durch Vergleich mit anderen findet, wird hochmütig sein, wenn er überlegen ist, und unglücklich, wenn nicht. Es sind einfach zwei Seiten derselben Stolzmünze. Eine weitere Variante besteht darin, uns als Versager zu betrachten, weil wir unsere eigenen egozentrischen Standards nicht erreichen, anstatt die Liebe anzunehmen, die Gott uns anbietet und unseren Wert darin zu finden, wie Er uns sieht. Die Stolzen stellen ihre eigenen Bedingungen für geliebt zu werden, anstatt zu empfangen, was Gott ihnen freiwillig gibt. Sie wollen sich bemächtigen von dem, was Er ihnen schenken möchte.
Stolz ist Sklaverei. Demut ist Freiheit. „Der Zöllner aber blieb in der Ferne stehen und wagte nicht einmal, die Augen zum Himmel zu erheben, sondern schlug sich an die Brust und sprach: ‚O Gott, sei gnädig mir, dem Sünder!‘“ Für unsere Kultur würde das tremendend ungesund erscheinen. Man würde ihn des niedrigen Selbstwertgefühls beschuldigen.
In Wirklichkeit öffnet seine Demut die Tür zu einem echten Dialog mit Gott. Im Gegensatz zum Pharisäer betet er wirklich zu Gott, nicht zu sich selbst. Das Gebet ist die erste Frucht der Demut, ein Sprechen mit Gott nicht als selbstgenügsames Wesen, sondern als jemand, der von Ihm abhängig ist und sich dessen freut.
Die Demut ist Freiheit, weil sie Wahrheit ist. Sie ist die gerechte Bewertung von uns selbst und unserer Beziehung zu Gott. Der Zöllner kennt die fundamentale Realität: Wir sind Sünder und Gott ist der Erlöser. Demütig zu sein bedeutet, uns so zu sehen, wie wir sind, unsere Gaben, unsere Mängel und unsere totale Abhängigkeit von Gott anzuerkennen. Es ist empfangen, nicht rauben.
Und die Demut befreit uns von der Falle des Vergleichs. Der Demütige weiß, dass seine Würde und sein Wert von Gott kommen. Er fürchtet nicht, wie er im Vergleich zu anderen abschneidet. Er wird nicht überheblich, wenn er besser ist, noch deprimiert, wenn er schlechter ist. Er kann sich freuen.
Die einfache Geste des Zöllners ist in die Messe eingegangen. Wir schlagen uns an die Brust als Zeichen der Reue. Wir stellen uns vor Gott nicht als Gerechte dar, die niemanden brauchen, sondern als Sünder, die Barmherzigkeit brauchen. Die Platzierung dieser demütigen Handlung am Anfang der Messe ist bedeutsam: Sie bereitet den Boden unserer Seele vor, um zuerst das Wort Gottes und dann Seinen Leib zu empfangen.
Über den Autor
P. Paul Scalia ist Priester der Diözese Arlington, Virginia, wo er als Vizebischof für den Klerus und Pfarrer von Saint James in Falls Church dient. Er ist Autor von That Nothing May Be Lost: Reflections on Catholic Doctrine and Devotion und Herausgeber von Sermons in Times of Crisis: Twelve Homilies to Stir Your Soul.