Sie haben es klar im Opus Dei. So klar, dass der Prälat selbst Briefe schreibt, um die verschlüsselte Botschaft an seine Gläubigen zu übermitteln: Was auch immer aus Rom kommt, sie werden weiterhin tun, was sie wollen. Ins kirchliche Vokabular übersetzt, klingt es frommer: «Nichts ändert sich im Geist, noch in den Normen der Frömmigkeit und den familiären Bräuchen». Aber wer zwischen den Zeilen lesen kann, versteht die Botschaft: was auch immer sie im Vatikan tun, wir bleiben dieselben. Und im Grunde genommen bedeutet das, dass sie tun werden, was ihnen passt.

Die Ironie ist, dass alles, was ihnen jetzt widerfährt – die drohende juristische Verstümmelung, der Verlust der inneren Macht, die Gleichgültigkeit Roms – der Preis für Jahrzehnte der Fügsamkeit, des missverstandenen Maßhalts, des Verwechslens von Treue mit Unterwerfung und Glaube mit Bequemlichkeit ist. Das Opus Dei hat, vielleicht unabsichtlich, einen monumentalen Dienst an der progressiven Kirchenelite geleistet: den, gute Teile der treuen Katholiken in einem seelenlosen Gehorsam zu betäuben, in einer bürgerlichen Spiritualität, in einem institutionalisierten Christentum, das perfekt domestiziert ist.

Jahrelang, während die Kirche brannte, verwalten sie Lächeln, Rückzüge und geistliche Begleitung wie ein Unternehmen. Sie haben nie die Stimme gegen die liturgische oder doktrinäre Zerstörung erhoben, und wenn sie es taten, war es so leise, dass es außerhalb ihrer eigenen Zentren nicht zu hören war. Nun, da sie an der Reihe sind, bleibt niemand übrig, um sie zu verteidigen. Denn sie haben keine Treue aufgebaut, sondern Abhängigkeit; sie haben keine Zeugen geformt, sondern Angestellte.

Die Vergessenen

Ich erinnere mich an den Bischof Rogelio Livieres, den ersten Numerarier in Paraguay, mit dem ich das Glück hatte, vor seinem Tod Briefe auszutauschen. Er war das erste Opfer der Grausamkeit von Bergoglio. Sie nahmen ihm das Bistum weg, demütigten ihn öffentlich, vertrieben ihn wie einen Fremden. Und was tat das Opus Dei? Nichts. Sie ließen ihn wie einen Hund liegen. Kein Wort, keine Verteidigung. Im Gegenteil, sie veröffentlichten eine infame Erklärung, dass er «Ausbildung vom Opus Dei erhielt», aber kein «Mitglied» sei. Der Mann, der sein Leben für das Werk gegeben hatte, starb allein, verraten von den Seinen. Rom kreuzigte ihn, und das Werk senkte den Kopf.

Das Gleiche mit Vallejo Balda, der in den Kellern des Vatikans auf Befehl desselben Pontifex inhaftiert wurde, den sie heute in den Medien heiligsprechen. Als sie ihn festnahmen, eilte das Opus Dei, eine Erklärung zu veröffentlichen, Ctrl+C; Ctrl+V von der Erklärung zu Livieres: «Er gehört nicht zur Prälatur». Keine Geste der Barmherzigkeit, kein Besuch. Nichts. Ratten, die vom sinkenden Schiff fliehen. Damit es die Reputation des Hauses nicht beschmutzt.

Die Messe, die nicht war

Und was soll man von der Liturgie sagen. Es ist bekannt, dass der heilige Josemaría die neue Messe nie gefeiert hat. Seine Treue zum alten Ritus war absolut, sogar als alle anderen sich eifrig an den Geist der Zeit anpassten. Seine Erben jedoch taten genau das Gegenteil: Sie akzeptierten ohne Murren die liturgischen Missbräuche, die Experimente, die emotionalen Gruppen mit Gitarren und Luftballons. Sie erlaubten, dass in ihrem Schoß Projekte wie Hakuna entstehen, wo die Eucharistie unter dem Vorwand jugendlicher Frische misshandhabt wird, weil es opportun war, Francisco zufrieden zu stellen und auf der «sympathischen» Seite der Kirche zu stehen.

Vom «Nicht ausziehen der Soutane außer zu Hause» ist man zum polierten Geistlichen und zum pastoralen Manager geworden. Von der Messe mit Kommunionbank und Stille ist man zu Emmaus übergegangen. Und nun wundern sie sich, dass Rom sie in ihrem Moment der größten Schwäche ersticht, nach dem Verlust der Banco Popular. Aber es war unvermeidlich. Wenn man aufhört zu sein, hört man auf zu existieren.

Die Rechnung des Gehorsams

Im Grunde ist das keine Strafe: Es ist eine Abfindung. Rom zahlt keine «Verräter» aus, noch belohnt es Lauheit. Der Heilige Stuhl wendet bei ihnen dieselbe Logik an, die sie bei so vielen anderen anwandten: Schweigen, Distanz, Formalismus und dann Vergessen. Das Opus Dei glaubte, seine Vorsicht würde ihm Immunität verschaffen. Aber in der Kirche von heute ist Vorsicht verdächtig und Orthodoxie ein Hindernis. Sie haben mit derselben Münze bezahlt, die sie mitgeprägt haben.

Und doch hat etwas fast Poetisches an diesem Fall. Die, die Jahrzehnte lang lehrten, ohne zu denken zu gehorchen, vor Ungerechtigkeit zu schweigen, die Demütigung zu «opfern», erhalten nun ihre eigene Lektion. Sie waren gehorsam bis zum Ende. Und am Ende haben sie ihnen gehorcht, bis sie sie auslöschten.

Der letzte Akt

Ocáriz schreibt sanfte Briefe, voller Zitate von san Josemaría, von Mahnungen zur Treue, von Appellen an die Liebe. Aber zwischen den Zeilen klingt der Ton eines besiegten Generals, der befiehlt, die Formation zu halten, auch wenn die Kaserne brennt. «Nichts ändert sich im Geist», sagt er. Und er hat recht: Was sich ändert, ist alles andere.

Rom, unerbittlich in seinem Paternalismus, wird ihnen die Erinnerungen, die Andachten, die Manieren, die Lächeln, die Treffen und die Milchkaffees lassen. Aber es wird ihnen nehmen, was sie am meisten schätzten: die Macht. Und wenn das geschieht, wird niemand weinen. Weder die Progressiven, die sie nie mochten; noch die Gläubigen, die sie nicht mehr erkennen.

Das Opus Dei wird einmalig lernen müssen – wie so viele vor ihnen –, dass Neutralität in Zeiten der Verwirrung keine Tugend ist: Es ist Feigheit, die sich als Vorsicht verkleidet.

Die Illusion Roms

Es ist ratsam, es klar zu sagen: Rom sollte sich ebenfalls nicht täuschen. Wenn in der Kurie jemand glaubt, dass das Demontieren des Opus Dei ihm Güter, Werke oder Schulen einbringt, sollte er den Kleingedruckten lesen. Das Opus Dei mag in spirituellen Dingen naiv gewesen sein, aber nicht in juristischen. Und die, die ihre Unterschrift unter diesen Prozess gesetzt haben, sollten wissen, dass eine kanonische Demontage keine Vermögensübertragung impliziert. Die Prälatur besitzt fast nichts: Die Werke, die Schulen, die Zentren, die Residenzen, alles ist auf den Namen ziviler Vereine, Stiftungen oder loyaler Privatpersonen eingetragen. Wenn Rom mit dem Schlüssel kommt, wird es entdecken, dass es keine Tür zu öffnen gibt.

Es ist dieselbe Lektion, die der Vatikan bereits mit dem Sodalicio de Vida Cristiana hätte lernen sollen. Auch dort dachten sie, eine Intervention reiche aus, um Ressourcen und Struktur zu kontrollieren, und stießen auf ein Labyrinth autonomer juristischer Personen, die nicht zentralisierbar sind. Dasselbe wird hier passieren: Das Opus Dei ist keine Pfarrei, sondern ein Netzwerk privater Werke, getragen von Laien. Die Demontage der kanonischen Struktur bedeutet nicht, die materielle Realität zu übernehmen. Sie können die Prälatur aufheben, aber ihre Konten nicht berühren.

Die Römer haben sich die Geschichte der Milchträgerin erzählt, in dem Glauben, dass nach der Liquidierung des Werks ein Schatz an Schulen, Residenzen und Immobilien für eine neue «pastorale» Verwaltung bereitliegt. Was sie stattdessen erwartet, ist eine monumentale Enttäuschung: Sie werden entdecken, dass das, was sie für einen institutionellen Schatz hielten, nur ein Mosaik privater Einrichtungen ist, jede mit ihrer eigenen Regierung und ihren eigenen Anwälten. Am Tag nach der Reform wird Rom einen leeren Panzer vorfinden.

Deshalb, wenn der Vatikan dachte, er könne in Gütern eintreiben, was er als Schulden der Macht ansieht, wird er bald sehen, dass er falsch gerechnet hat. Das Opus Dei mag die Autorität verloren haben, aber nicht die List. Und wenn die Stunde der Ausführung der neuen kanonischen Karte kommt, wird Rom verstehen – wie es bereits mit dem Sodalicio verstand – dass es eine Struktur demontiert hat, aber nichts zurückerobert hat. Weder Macht, noch Gehorsam, noch Vermögen. Nur das Echo dessen, was ein lebendiges Werk war, das nun zu einem juristischen Schatten geworden ist.