Por Robert Royal
Dada toda la lucha y las dificultades de la humanidad en un mundo caído, es natural que busquemos algo de paz en la tierra y buena voluntad hacia los hombres en esta temporada. Ciertamente, no sobra el sentimiento de hermandad durante el resto del año. Y aclaremos: no es solo porque vivimos en este momento que pensamos esto; en el año del Señor 2024, y quizás aún más en 2025, las cosas parecen particularmente difíciles: guerras y rumores de guerras, disturbios generalizados, profundas divisiones en la Iglesia. No es difícil concluir, parafraseando ligeramente a un famoso filósofo moderno, que solo la venida de Dios puede salvarnos ahora.
O al menos, esa debería ser la lección de los malos tiempos.
Pero hay otra lección sobre Su venida. Como dijo el obispo James Edward Walsh, uno de los primeros misioneros de Maryknoll en China, tras años de experiencia –incluso antes de pasar casi dos décadas en cautiverio–: “El cristianismo no es un camino privado de salvación ni una guía para una vida piadosa; es un camino de salvación mundial y una filosofía de vida total. Esto lo convierte en una especie de dinamita. Así que cuando envías misioneros a predicarlo, es mejor estar listo para algunas explosiones.”
Entre las muchas paradojas de que Dios se haga hombre, debemos considerar –no “entender” como solemos pensar en entender– cómo el Príncipe de la Paz puede también ser el que trae la espada: el disruptor definitivo. ¿Es la verdadera paz, para nosotros, desconcertante? De hecho, si creemos que la Caída puso el mundo patas arriba, se deduce que la venida del Redentor debe volver a ponerlo en su lugar, no sin causar cierta conmoción.
Y aunque esa idea nos traiga paz, la experiencia será vertiginosa. El cristianismo no es un suave cojín donde reposar la cabeza, sino algo que, a veces, abruma de inmediato, y otras, transforma lenta pero implacablemente –no suavicemos la verdad– todo. El mundo es lo que siempre ha sido y, de repente, al mismo tiempo, completamente distinto.
Es bueno recordar que las explosiones no solo ocurren “allá afuera,” en tierras misioneras extrañas. Suceden –y deberían suceder– aquí, ahora y en todas partes. Esa es la historia de los Evangelios. Y también del pasado remoto. Un niño nace en un pueblo insignificante:
Pero tú, Belén Efrata,
pequeña para estar entre las familias de Judá,
de ti saldrá el que será gobernante en Israel,
cuyos orígenes son desde tiempos antiguos,
desde los días de la eternidad.
Eso lo profetizó Miqueas (5:2). ¿Lo recuerdas? ¿No? San Mateo sí (2:6), aunque esas palabras de uno de los menores entre los profetas menores se escribieron, oh, tal vez 750 años antes de que se cumplieran. Y se referían a verdades inconmensurablemente antiguas.
Por el razonamiento humano normal, eso no debería suceder, y ciertamente no debería haber transformado el poderoso Imperio Romano ni cambiado el curso de la historia. Es casi injusto por parte de Dios. ¿Por qué tomarse la molestia de construir toda una civilización solo para que sea transformada por unos pocos pescadores pobres, recaudadores de impuestos, uno o dos médicos o abogados, y algunos notables provincianos? Incluso la destrucción de Jerusalén décadas después no pudo detenerlo.
De una manera, fue obra de locos. Personas dispuestas a morir por una historia sobre un niño que creció para ser un predicador carismático, realizó algunos “milagros” (o eso dicen), fue brutalmente ejecutado y supuestamente “resucitó” de entre los muertos. Lo cual todo el mundo sabe que no puede suceder.
De otra manera, llevó a sus seguidores a hablar en “galimatías” o en múltiples lenguas que varias personas entendían, o lo que fuera que eso significara. Ese Pablo de Tarso, que había estudiado demasiado para su propio bien, se convierte y pierde la cabeza, comienza a escribir cosas que incluso Pedro dice que son difíciles de entender. Y, sin embargo, él también pone todo patas arriba dondequiera que va. Algunas personas, comprensiblemente, lo apedrean o golpean. Lo persiguen fuera de las ciudades. Otros no lo entienden, pero saben que hay algo vivo como nada más en ese torrente de palabras.
Y, por supuesto, ya que todo lo perverso y decadente termina en Roma, esos dos también llegan allí. Matarlos no lo detiene tampoco. Toma tiempo, pero en lugar de ser vencidos, ellos y su grupo transforman Roma, o al menos la Roma antigua. Los bárbaros se convierten en cristianos. Las provincias también. Surgen caos y una serie de explosiones, desde Inglaterra hasta la India. Y cuando se descubren nuevos mundos, la disrupción se extiende allí también.
Y aquí estamos. Dos mil años no son mucho tiempo comparados con los 14 mil millones de años del universo. Pero 2000 años son mucho tiempo para seres que rara vez llegan a los 100. Es difícil decir, después de tantas explosiones improbables, si la dinamita está cerca del final (como Él dijo que vendría) o apenas comienza.
Una cosa podemos afirmar: no hay nada como esto. Ningún niño que haya venido entre nosotros ha tenido un impacto semejante en toda la tierra. Las profecías sobre su venida parecían –y parecen– los delirios de personas expuestas demasiado tiempo al sol del desierto. Las afirmaciones sobre su nacimiento y años después fueron, para las mejores mentes de la época, un absurdo. Y los poderosos solo sabían que era lo suficientemente peligroso como para tener que eliminarlo.
Pero no lo hicieron ni pudieron. No tiene sentido. Un niño nace. Parece vivir y morir como todos los demás. Pero vive. La gente todavía encuentra consuelo y alegría en Él, y se inspira, más allá de toda lógica humana, a entregar su vida por Él. Solo piénsalo.
Acerca del autor
Robert Royal es editor en jefe de The Catholic Thing y presidente del Faith & Reason Institute en Washington, D.C. Sus libros más recientes son Columbus and the Crisis of the West y A Deeper Vision: The Catholic Intellectual Tradition in the Twentieth Century.
